Поэтический альбом Дмитрия Блынского. Стихи об Орловщине - 7 Февраля 2022 - МКУК «Покровская библиотека" Орловской области

Главная » » Поэтический альбом Дмитрия Блынского. Стихи об Орловщине

09:00

Поэтический альбом Дмитрия Блынского. Стихи об Орловщине

Нашему известному земляку – поэту, художнику, журналисту, переводчику Дмитрию Ивановичу Блынскому в этом году исполнилось бы 90 лет со дня рождения. В конце февраля – в марте в Покровском районе пройдут праздничные мероприятия, посвящённые этой славной дате. Пока же, в рамках достойной встречи юбилея земляка, МКУК «Покровская межпоселенческая центральная районная библиотека имени С.Н.Оловенникова» предлагает вниманию читателей и слушателей несколько страниц со стихотворениями поэта из его «Поэтического альбома» - с предисловиями и иллюстрациями. Начинаем мы с произведений, посвящённых любимому краю, Орловщине (Александр Полынкин)
Дмитрий Иванович Блынский – известный русский поэт, символ поэтической Орловщины, наш земляк, оставивший яркий след в истории русской поэзии.
Будущий поэт родился 23 февраля 1932 года (это официальная дата, на самом же деле, он родился 20 февраля, на три дня раньше – А.П.) в деревне Васютино Дросковского (ныне Покровского) района, в крестьянской семье. Отец, Иван Гаврилович, был плотником. Мать – урожденная Семёнова Прасковья Ивановна, родилась в деревне Морозово, слыла знатной рукодельницей и была необыкновенно отзывчивой на добро и красоту.
Ещё в школе Дима начал писать стихи. Здесь же он обнаружил страсть к рисованию. После семилетки поступил в Федоскинскую художественную школу. Затем военная служба на Балтийском флоте. Первая поэма "Верный друг" - о Николае Островском. 1954-1959 - годы учёбы в Литературном институте им. А. М. Горького.
В литературу вошёл в конце пятидесятых и сразу же, с первого сборника "Сердцу милый край" (1957) заявил о себе как о проникновенном лирике, чей чистый, подкупающий голос пришёлся по душе читателю и был по достоинству оценён критиками.
Орловский самородок обратил на себя внимание открытостью чувства, душевностью и жизнелюбием, приглушенной яркостью, прочувствованностью образов. Родная Орловщина стала для него не только отчей стороной, но благодатным источником вдохновения.
Поэт-песенник Лев Ошанин отмечал, что в его стихах чувствуется запах тех садов, среди которых он рос, «…звон ручья, бегущего в сельскую речку около их хаты, разлёт улиц родного города, солнце своей стороны, её прошлое, её будущее».
Отчему краю, своим землякам посвятил он многие стихотворения ("Ода родному краю", "Моя родословная", "Землякам", "Русский Брод", "Слово о родимом крае"...). Многократно в своём творчестве обращался потом к приокским нивам, к тихим рощам и рекам - в поисках живого слова и живого чувства.
Просто и задушевно пишет Блынский о своей изначальной связи с взрастившей его землёй, связи, которая до последнего часа оставалась жизнетворческой силой в его судьбе:
Свою любовь к отчему краю, к Родине поэт выражает без ложного пафоса, без неестественного восторга, а потому так проникновенно и искренне. В рабочей тетради поэта, есть одна примечательная запись. "В этих песнях, - читаем мы на полях, - любовь к Родине выражена без шума, без крика, через незаметную травинку". В этой самооценке - весь Блынский.

Cтихи Дмитрия Блынского об Орловщине

Ода родному краю
О край мой срединный - луга да поля,
С черёмухой, с песней и с тыщей забот,
Где если земля,
То такая земля,
Что стержень железный - и тот прорастёт.

О край мой отцовский над русской рекой,
Я счастлив - родиться мне здесь довелось,
Где если уж ливень,
То ливень такой,
Что, кажется, землю промочит насквозь.

Иду я полями - навстречу встаёт
Как будто из солнца отлитая рожь,
А дальше мой лес,
Где иди целый год,
Иди целый век - и его не пройдёшь.

А песни, а сколько богатых невест,
И в меру красивы, и нет их верней.
Встречать бы парней,
Что вздыхают окрест,
Да много своих неженатых парней.

И пусть перерыв не проходит без ляс,
Возьмутся за дело - и тут их не тронь.
А если уж девушка
Пустится в пляс,
Её каблуки высекают огонь.

А если уж дед - ему семьдесят лет! -
Но как не посметь от старухи тайком
Моргнуть молодухе -
Ну чем он не дед! -
Да той молодухе, что кровь с молоком!

С друзьями встречаюсь то там я, то тут,
Их плечи круты, как обрыв-берега,
А если уж руки,
То руки, что гнут
Тележные шкворни в бараньи рога.

Случись непогода - готовы помочь,
Из города ты или ты из села.
У сердца такого
И солнце не прочь
Занять для себя доброты и тепла.

О парне в спецовке, о старце седом
Иначе я в жизни сказать не могу:
Из солнца и воздуха
Выстроит дом,
Коня-рысака подкуёт на бегу.

Он любит ракиты над венами рек,
Он с каждой земною травинкой знаком,
И если уж ступит
На Марс человек,
Я верю: он будет моим земляком.

Мой друг напоказ не гордится судьбой,
Порой то одно, то другое не всласть,
Но если уж битва,
То сердцем любой
Заслонит родную Советскую власть.

Моя родословная

Зайдешь к нам в деревню и скажешь:
Все близкие,
Далеких по крови в ней нет никого:
Какая бы хата не встретилась -
Блынские.
Да что это -
Дети отца одного?
Сквозь годы карабкаясь
Тропкою узкою,
Я путь родословной своей узнаю.
Опять же, фамилия наша нерусская,
Откуда взялась она
В русском краю?
Здесь деды и прадеды жали и сеяли,
Без выезда жили в срединной Руси.
Имея ли хлеба кусок, не имея ли,
Тянулись к Христу:
«Сохрани и спаси».
А он им — то зной вместо дождика спорого,
А он им — то град вместо солнца пошлет,
А он им — помещика,
После которого
В сусеках сметали мышиный помет.
И снова с извечным:
«О господи, выручи,
Избавь от сумы в середине зимы». -
«А чьи ж вы, крестьяне?» -
«Адам Казимирыча»,
«Адам Казимирыча Блынского мы…»
И, хмурые, глухо роптали на барина,
Все чаще в кругу толковали о том,
Что господом богом
Земля им подарена,
Что сеют, а ходят
С пустым животом.
Горел в их глазах
Огонек нетерпения.
Скрывал до поры его каждый с трудом,
Пока он не вспыхнул на праздник Успения
Пожаром,
Обнявшим адамовский дом…
С тех пор, хоть в указах о том не указано,
Прозвали фамилией барской крестьян.
И тот, кто носил ее, с ним была связана
Презренная кличка -
Бунтарь и смутьян.
…Запоротых до смерти,
Вижу их, словно я
Стою у раскрытых в столетья дверей,
Стою и горжусь, что моя родословная
Идет от орловских крестьян-бунтарей.

Землякам

Пусть от вас далеко я,
Но все думы мои –
Там, за синей Окою,
Среди вашей семьи.

Край, где можно согреться
У озябшей ольхи,
Входит он в моё сердце.
А из сердца – в стихи.

Если что приукрашу,
Если что утаю,
Не вернуться мне в вашу
Дорогую семью.

Русский Брод

Над рекой, где в округе
Луга да сады,
Берега в чернобылье,
Как плечи крутые.
Обернувшись камнями,
Лежат у воды
Косоглазые воины
Хана Батыя.
Как ремнем,
Крутояр опоясан тропой,
Как в столетья,
Спускаюсь я к древнему броду.
Пой призывно,
Труба воеводская, пой, -
Тихо пращуры входят
В студеную воду.
Острота у воды и у копий одна.
На кольчугу похожа,
От ветра рябая.
Только как бы она
Ни была холодна,
Не потопит, не смоет -
Своя, не чужая…
Не дождавшись гонца,
Под навесом шатра
Спит Батый в отдаленье,
Как в маленьком храме.
Тризну русичи правят
Всю ночь у костра,
И не знает Батый,
Что беда с нукерами…
Подо мною внизу
Закипает река,
Где седой и красивой
Легенды начало.
Паровозный гудок!
Это он сквозь века
Подал голос трубе,
Что призывно звучала.
Ребятишки,
штаны
До колен засучив,
Мокнут днями на отмели
В схватке неравной.
И заводят девчата
Знакомый мотив,
Выходя к крутояру
С моей Ярославной.
Русский Брод!
Моя тихая станция…
Нет. Тут не так уж по-русски
Богата природа.
Только, где б я ни жил,
Покупая билет,
Повторяю с волненьем:
— До Русского Брода.

Слово о родимом крае

Орловский край, просторы полевые,
Родимая навеки сторона.
Как дочь великой матери — России.
Одним дыханьем с ней живет
Она.
Бушует жизнь
Окой в большом разливе
По всем дорогам нашей стороны
От Болхова былинного до Ливен,
От Долгого до Мценска и Колпны.
Кому у нас в России не знакомы,
Святой легендой сделавшие быль,
В боях, в труде
Прославленные Кромы
И седоглавый
Витязь Новосиль?!
Шумит в березах ветер, воду вспенив
У нас рожденной
Голубой Оки,
На берегах которой жил Тургенев,
Лесков и Тютчев —
Наши земляки.
Я вижу, как, все горести изведав,
Но правдой тверд
И сердцем гордым чист,
За власть Советов
В бой идет Медведев,
Встречая смерть как воин-коммунист.
Я слышу гул,
Октябрьский гул орудий
Во имя вешних, полных солнца дней,
Когда в полях сровняли межи люди,
Служившие раздором для людей.
И вот они —
Над Неручью, над Зушей,
Куда явилась новая судьба,
Из края в край взошли, волнуя душу,
Заколосились буйные хлеба.
И вот они,
Заводы-миролюбы —
По всей округе сбросили леса,
Вздымая в небо пушки мира — трубы,
Расправив гордо плечи-корпуса.
Земля моя,
И вдруг — опять орудья
Грохочут над Окою там и тут,
И Гуртьев падает с пробитой грудью,
Не слыша первый —
В честь Орла! —
Салют.
Земля моя,
Родимый край орловский,
Здесь снова мир,
Здесь снова мир, покой
С поднявшимся заводом и березкой,
С влюбленными и с песней над рекой.
Родной народ!
Да где найти такого,
В какой другой стране подобный есть?!
Не счесть нам дел таких, — как Сапунова,
Таких, как Комиссаровой, — не счесть.
Орловский край, просторы полевые,
Родимая навеки сторона.
Как дочь великой матери — России,
Одним дыханьем с ней живет
Она.